祭坛上铺着洁白的布，中央摆放着几张照片，一张是祖父拉姆斯菲尔德身着美国军装制服、神情严肃的照片，另一张是贝尔莎丽雅的父亲，同穿着西装。
祭坛上摆放着传统的亡灵节祭品，象征生命的面包、清冽的龙舌兰酒、清澈的水、盐、点燃的白色蜡烛、成堆的万寿菊，以及一些他们生前可能喜欢的食物——几块撒着糖霜的面包、一些水果、还有一小碟辣椒。
维克托和贝尔莎丽雅并肩站在洁白的祭坛前，摇曳的烛光映照着照片上熟悉的面容。
后者的目光长久地停留在父亲和祖父的照片上，紧绷的肩膀微微颤抖。
终于，一声压抑的呜咽从喉间溢出，她猛地扑倒在祭坛边缘，额头抵着冰冷的台面，肩膀剧烈地耸动起来。
“爸爸…”她的声音破碎，带着厚重的鼻音，“祖父…我给你们带了玉米饼…还有，爸爸你最爱的辣椒…你们看到了吗？…我好想你们…”泪水无声地滑落，浸湿了祭坛布的一角。
维克托没有立刻言语，只是静静地站在她身侧，像一座沉默的山。他伸出手，宽厚的手掌带着沉稳的温度，轻轻落在贝尔莎丽雅因哭泣而起伏的后背上，动作带着一种近乎刻意的轻柔，与他平日的冷硬截然不同。
也算是对内心的愧疚的一种安抚。
“他们知道。”维克托的声音低沉而平缓，如同夜风拂过山岗，“他们就在这里，你看这烛火，这花香他们听见了。”
他的目光扫过祭坛上的照片，深邃的眼眸里沉淀着难以言喻的复杂情绪，要是换成其他人，早就心虚了。
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