“何家骏。”他喃喃低语，声音破碎。
没有回应。只有水龙头滴水的单调声响。
他伸出手，颤抖着抹去镜面的雾气。玻璃冰冷刺骨，雾气消散，镜中只有他自己，狼狈、孤独、眼神空洞。
巨大的失落和更尖锐的疼痛袭来。
他猛地将额头抵在冰冷的手臂上，狠狠咬住绷带上早已浸透暗红、凝结成痂的血块。
那钻心的疼，如此真实，仿佛从洋城那条喧嚣肮脏的后巷，乘着越洋航班，一路追咬到了这英格兰阴冷的雨夜。
深夜，他踉跄着走出“BckHose”。外面下着小雨，空气湿热黏腻，像煮沸过的廉价汽水，翻涌着旧糖渣的腐败气泡。
陈渂钦靠在一辆废弃的沃尔沃车身上，点燃一支烟。烟雾在潮湿的空气中一圈圈升腾、扩散，像一场无声的死亡告别仪式。
烟头的红光明明灭灭。
记忆的碎片不受控地翻涌——洋城油腻腻的大排档，喧嚣的人声，何家骏笑着，指尖轻弹，将一撮烟灰精准地落进他的啤酒杯里，泡沫瞬间污浊。
内容未完，下一页继续阅读