因为每当风再转回山里，他还是能听见门後那些东西在很深的地方磨牙。一下。又一下。提醒他，它们从来都没真的消失。
只有规矩还在。
只有门还在。
只有名字还在。
那天夜里，周渡山站在碑边，看着山下雾里有一点很远的灯慢慢熄掉。他知道，承远这一晚应该还没睡。也许又在看那几封信，也许在想要不要回来，也许只是在某个普通的房间里，听窗外下雨。
想到这里，周渡山难得有一点很淡、很不像自己的念头。
如果哪一天，真有人能把这座山和这些门一口气断乾净——
那时候，碑前这些名字，会不会终於只剩名字？
不再是锁。
不再是咒。
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