红色光束扫过钟楼外墙时，他的呼吸忽然一滞——仪器屏幕上，13米高度处的折射率数值正疯狂跳动，像被搅乱的水面。“虚拟坠落面。“他低声重复这个刚在笔记本上写下的词，喉结滚动，“它在模拟坠落的轨迹。“
手机在口袋里震动，是苏晚萤发来的定位：“民俗档案馆，速来。“
档案馆的木头抽屉被拉开时发出吱呀声，苏晚萤的指尖停在泛黄的纸页上，发梢沾着旧书特有的霉味。“替身落葬。“她抬头看他，镜片后的眼睛亮得惊人，“清代《山阴县志》里记着，若有人死于非命的坠落，家属要在同一高度抛草人，让''未完成的坠''有个物理终点。“她指尖划过一段朱批，“书里说，''魂若悬，风不渡''——卡在半空的不是尸体，是风的记忆。“
沈默的手指无意识摩挲着笔记本边缘。
昨夜在钟楼顶层写下的“让他自己说够了“突然变得清晰，像被擦去蒙尘的玻璃。“它不是要名字，不是要仪式。“他声音发紧，“是要真正的坠落感——风擦过脸，空气灌进喉咙，重力把每寸肌肉都往下拽。“
苏晚萤突然握住他的手腕。
她的手很凉，带着档案纸的干燥：“老吴今早打扫时，拖把自己立起来了。“她翻开手机里的视频，画面里穿橙马甲的老人盯着拖把颤抖的木杆，“他说拖把尖儿直往钟楼十三米的位置戳，嘴里念叨''它在等风''。“
还有阿彩。
当沈默和苏晚萤赶到街头时，那个总在钟楼底下弹吉他的流浪歌手正跪在地上，指甲缝里渗着血。
她怀里的吉他已经散了架，断弦缠着块青灰色砖头，弦丝勒进掌心，血珠顺着砖面往下淌。“活人扔的东西没有重量。“她抬头时眼神涣散，像被抽走了魂，“它想听风声，可砖头太轻，风托着它，落不下去。“
沈默蹲下来，看着她掌心的血在砖上晕开。
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