“我查了当年的报纸。”她转身时，发尾扫过沈默搁在桌角的录音笔，“1985年11月13日，市长在钟楼前发表‘城市新貌’演讲，说要让钟声成为‘永不间断的心跳’。两小时后，检修员林建国从钟架跌落，当场死亡。”
窗外忽然飘进一段模糊的旋律。
阿彩的吉他弦声透过半开的窗户钻进来，带着点跑调的沙哑。
她坐在钟楼前的石凳上，琴箱里零星散落着硬币，马尾辫被风掀起又落下。
“‘今天，我们将迎来城市的新生——’”她哼唱的不是流行曲，是八十年代老式收音机里的官腔，尾音却突然拔高，像有人掐着嗓子喊，“还没开始！还没开始——”
沈默的呼吸一顿。
他摸出录音笔冲向窗边，笔尖在笔记本上划出一道深痕。
频谱分析图在手机屏幕上展开时，他的瞳孔微微收缩——和昨夜钟体里“无声钟声”的波形，重合度高达92.3%。
“小同志。”老吴的拖把杆轻轻碰了碰他的鞋尖。
清洁工的胶鞋沾着水，裤脚挽到小腿，“每回十三分，这拖把就跟中了邪似的。”他松开手，竹编的拖把竟真的缓缓向钟楼方向滑动，在地面拖出一道水痕，“它想去补那一声，像有人在后面拽线。”
沈默的后颈泛起凉意。
他想起解剖台上那些死者的瞳孔——放大的，浑浊的，却都凝固着同一种表情：期待。
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