紫外灯的冷光扫过纸面时，他的呼吸几乎停滞。
层层叠影浮现在信纸上，像被无数次覆盖的拓印。
最表层是母亲娟秀的小楷：“你回来就好了“，第二行墨迹更淡，是“你回来就好“，第三行只剩“回来就好“，直到最底层，碳化的字迹几乎要融进纸纤维里，勉强能辨出：“……我还在写，你就还在听“。
解剖刀轻轻挑开信封口，里面掉出半张老照片。
照片里穿白大褂的男人他没见过，但停灵棚前的布景太熟悉了——去年在郊区处理的无名尸案，停灵棚的蓝布纹路和照片里分毫不差。
身侧那支骨笛泛着幽光，和解剖台上那支羊骨笛的裂痕位置完全吻合。
“这不是遗书。“他对着空气说，声音在储物间里撞出回音。
遗书该有终结，可这张信纸的每个字都像在呼吸，最底层的碳化笔迹边缘泛着极淡的荧光，那是新墨覆盖旧痕时，紫外线激发的残留显色剂。“它还在写。“
当晚他做了个梦。
童年的家，台灯罩是母亲手织的米白毛线，灯影里她的背影佝偻得像张弓。
钢笔尖在信纸上沙沙移动，他凑近想看写了什么，却发现每个字都是“沈默“。“沈默，你爸要是活着，该多想抱抱你。““沈默，今天你说解剖课看见婴儿骸骨，我半夜起来给你织了顶毛线帽。““沈默，我把他的骨笛收在暗格里了，等你长大......“
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