生于1975，卒于2019。
林烽站在这块冰冷的石头前，静静地看着那个名字，眼神空洞得像一潭死水。他从口袋里，掏出一样东西，小心翼翼地放在了墓碑前。
那是一枚军功章，一枚被高温电弧烧灼得半熔、几乎看不出本来面目的军功章。
这是五年前，他从那片化为焦土的机房废墟里，唯一刨出来的，属于那个男人的东西。
“老陆，”他开口，声音沙哑得像是砂纸在摩擦，“五年了。他们给你评了个英雄，给你立了块碑，每年都有一群不认识的人来给你献花……你看，多热闹。”
他的嘴角，勾起一抹嘲讽的弧度，但眼底深处，却是化不开的悲凉。
“可他们不知道，你最讨厌的就是热闹。更不知道，当初是谁为了自己的利益，切断了你的支援，让你孤零零地死在那片火海里。”
用你的技术，守护好我们身后的这片土地。
那句临终的嘱托，像一道滚烫的烙印，五年了，依旧在他灵魂深处灼烧着，日夜不息。
就在他失神的时候，一阵脚步声和刻意压低的交谈声，打破了这里的宁静。
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