他想，等千百年后，哪怕只有一个人能找到他写的那些剧目，细心地收集整理起来，去演绎，去理解，去喜爱，那他也死而无憾了。
但可惜的是，查理并非怀大才不遇的天才，不过是个有些小才华、却又偏执顽固的疯子。
他的姓名被淹没在历史的长河中，随着他的死亡而不再为人所知。
沉寂、沉寂、无声、无声……
或许这才是所谓的真实，一个蹩脚的、无聊的剧作家，哪怕在生前也没多少名气，更何况是死后呢？
查理痛苦地等待着，眼睁睁地看着自己的手稿被尘土覆盖。
人来人往，却从未有人低头注意到那些呕心沥血的字句。莎草纸埋得越来越深，他们踏在淤积的泥土上，将泥泞踏得越来越实。
手稿和剧院，不过是两座再不会有人光顾的枯坟。
千年的时间对于一个幽魂来说稍短，但对于一个等待着认可的剧作家来说又太长了。
查理在日复一日的等待中陷入绝望，逐渐开始怨恨。
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